Когда-то по осени, оставшись дома, я попытался расписаться об одну из давних заявок, но не зашёл дальше пафосной прелюдии и отложил. Сейчас открыл ещё раз, убедился, что заново этот мотив уже не поймаю и не закончу, и довольно этому куцему файлу лежать над душой у меня на десктопе, но удалять жалко. Поэтому вот.

Название: The Tower
Автор: Mark Cain
Размер: драббл, 339 слов
Персонажи: Больг, dark!Леголас
Категория: джен
Жанр: виньетка
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: своевольная фантазия на основе ПиДжеевского кинона
Примечание: для [L]опытный кролик[/L] на флэшмоб: пункт 4 - убийство (подразумевается)
Размещение: со ссылкой на автора

ЧитатьТы знал, что значит быть единственным сыном.
Жёсткой серой шкурой иссечённые пальцы, исподлобья жёлтый понимающий взгляд: ты тоже чувствуешь этот голод, волчий выкормыш, эту тягу догнать идущего впереди – и развернуть, наконец, к себе лицом.
Но пока твой отец не упал – ты за ним по кровавому следу, ты стал его новой левой рукой, крепче прежней сжимающей хватку. И некуда отступать – на тебе обрывается счёт: может быть только первый и второй, третьего не дано.
Второй платит дважды – оправдывает надежды. Ты – живое оружие, опалённая плоть, сращенная с закалённым металлом. Что ты видишь в своём отражении на поверхности льда, если каждый шаг вырывал из тебя кусок, что от тебя осталось – только тень отца, отродье войны, отрыжка застарелой прогорклой мести?
Он должен был в тебе продолжиться – и ты был готов принять и его шрамы, и его ярость. Но сейчас приказа вступать в его битву он тебе не давал.

Ты знал, что значит быть единственным сыном.
Каменные своды и тысячелетние кроны смыкались над головой пологом колыбели, тягучий звук рога, тугой как плеть, захлёстывал голос, тонущий в снежном вареве зимней охоты. Облаком пара – перерезанное горло, так всегда завершалась игра, из которой ты вырос.
Чьи черты, умываясь снегом, ты чувствуешь кончиками пальцев, звенящими дрожью тетивы? Чей голос слышишь в сердцевине своего, отдавая песни прожорливому костру, рассыпая слова о сражениях прошлых эпох потухающими в сыром воздухе искрами?
Можешь до самых границ натягивать поводок, читать слепые тропы тёмных тварей по примятым травам, приносить в тронный зал трофеи, отравляя едким запахом войны благоухание мирной жизни, – равным тебе не стать, пока не вырвешься из-под перчатки, треплющей по плечу.
Ты выбрал добычу, лишь вам одним нечего здесь делить – ни золота, ни земли, ни памяти. Просто – не подняться выше, не поправ врага: таков закон волчьих ям и королевских дворцов.

Бесшумная скачка тяжёлых лап, бряцание сбруи с серебряной бахромой инея – вы добрались до края и отрезали путь назад, тот, кто вернётся, уже не будет прежним. Здесь не знаешь, на что ступаешь – снег стал прочным, как камень, а камень крошится, как снег. Если кровь растопит лёд язычками живого жара – мёртвая башня обрушится под вашими ногами.

Флэшмоб по-прежнему открыт, можно добавлять и даже повторяться в пунктах, я всех помню, хотя и торможу.
Пора признать, что тексты в моей жизни со словесками несовместимы - всё время, эмоции, метафоры, диалоги уходят в отыгрыш. Но завязывать с фичками не хочется, а хочется, в идеале, вложиться в ЗФБ и что-нибудь ещё небольшое. Поэтому постараюсь пахать, удачи мне.)